Нууу... Спасибо... Прям, даж засмущал...
Спасибо на добром слове!
Если честно, такая тема была давно, посвятить стих Бензопиле, плюс рифма непростая, если я её осилил - вам виднее. Не скажу, что труд был огромен. Хотелось бы создать серьёзное произведение для такого дела. Пока, что успел (гомен).
Один из первых стихов, никогда не считал себя поэтом, если честно. Код, присоединяйся. Я в силу своего неумерного Эго создал тему, как раз для этого - писать творчество, плюс отзывы об нём. Просто, я посмотрел и понял, что рассказами или стихами можно было бы Суп разбавить.

Отредактировано Айр (2006-11-21 23:21:16)

Вышел он из дому, глянул вокруг...
Похолодала нынче погода.
Выпустил пара белого клуб.
Холодно нынче.
Такая вот мода.

Вздрогнул - прохладно...
Перчатки одел...
Шляпу одел и поправил рукою...
Крикнул - Карету!
Подъехала - сел.

Определённо не будет покоя.
Едет по городу серый портшез.
Лаком сверкая, визжит тормозами.
Только прибудет ли к месту ездок...
Знаем не мы... Знает тот, что над нами.

Эээ... Что - то не перестарался ли я грешным делом? Ну вабще - обращайся    . Что - то понесло меня в поэзию крайне... Мде.

Сегодня понял он, что всё.
Остановился пульс и жизни,
Где нет уж больше ничего,
Он раскусить не сможет плод.
Решил уйти, оставив после,
Себя лишь эти, пару строк.
Писать он больше не намерен.
Жизнь отравил короткий взгляд.
Прошёл как нож насквозь, неверен,
Последний и прощальный взгляд.
Сюда он больше не вернётся.
Не остановит ничего.
Тот, с неба глядя улыбнётся.
Что там осталось от него.

Жизнь - фуфло! Я отчаялся! Я ухажу! Продолжайте без меня! Пошёл искать окно, чтоб утопиться! Э... НЕ, я лучче вернусь в Линагу! Это - наверняка!

Отредактировано Айр (2006-11-24 16:08:40)

Про смысл.
Я смысла здравого не вижу...
В том, что я постоянно вижу,
На улице, что за окном,
Типичный расцветал садом.

Культуры нет.
Билеты - в кассы.
Винтовки - в руки.
Порно - в массы.

Таков - вердикт.
Не изменить.
Вопрос один,
Быть, иль не быть?

Не быть, пожалуй, что отрадно.
Но, больно, скучно, безогляно.
А прям из моего окна,
Площадка пяточка видна.

На ней в ночи тусуют черти.
И Гопы, что пьяны до смерти.
Творят матёрейший стриптиз.
И пиво с водкой пьют на бис.

Площадка та для поворота,
Нужна троллейбусам была.
Не доглядел там кто - то что - то,
И вот, для Гопов там - работа, автостоянкою она.

Смотреть - противно, видеть, тошно.
И кажется, что всё - нарошно.
И никого то не волнует,
Что Гопов там толпа тусует.

Иной раз - жгучая охота!
Такая - придушить охота!
Купить бы только пулемёт!
А дальше - всяк меня поймёт.

Но, пацифизм - мой друг сердешный.
Не ангел я.
Я не безгрешный.
Но, убивать живой народ... пока я не такой урод.

Боролись до меня за это.
В 17 то было где - то...
Стоял Октябрь уж у двора...
Война Гражданская была.

Добро тогда со Злом боролось...
А что и где, как раскололось...
Не объяснят нам никогда...
Где больше Зла а, где Добра.

Хитёр был Ленин...
Глазки строил,
Всю Русь он в Красный перекройл.
Да только воз и ныне там. Поубиваться бы Гопам.

Хамьё, хамьём... Ростим цензуру...
Но вырезает она с дуру...
Рубает, как бухой хирург,
Великий пьяный Демиург...

Тут вырезают из эфира,
Познания иного мира...
Там обрезают, в новостях,
Где дом построен на костях...

И о Чечне почти ни слова...
Зато, Билан приедет снова!
Туда Блестящие, суда...
А тут мы пустим Час Суда...

Мудрить не буду с новостями.
ТиВи приколен лишь Вестям...
А дальше - снова Интернет...
И глубже паутины нет.

ХЗ, коль болен Интернетом...
Не смыслю я особо в этом.
Интересуюсь я другим,
Кого мы в колбасе едим.

Пока говядина...
А всё же?
По вкусу что, на что похоже?
Но хватит грустно горевать, пора веселия поддать.

Вот, сорок градусов хвалили...
Мол, люди опосля них были,
Весельем, радостью полны,
И шуткой необделены...

Ещё, про чудо - травы слышу.
Легко вошло, мол, легко вышло.
Курнул Ивашки и Марии,
И глюки Санта-Барбарии...

Ещё расхваливали шприц...
Мол, укололся и пал ниц,
При видя собственных видений...
Таких, вот странных привидений...

Мда... Невесёленький расклад...
Ну кто - то и такому рад.
Курнул и враз полез на стену.
Потом садится на измену.

И этой радостью Страна,
Поверьте, не обделена.
"Доколь!" - уж некогда кричать,
Когда главней укол вкачать.

Я не желаю разъяснений.
Ни митингов.
Ни потрясений.
И не доводит до добра, пустой политики игра.

Я видел, что к чему приводит.
Господь над всеми нами ходит.
А точно есть он или нет...
Узнаю я спустя ряд лет.

Пронзает время,
Как стилет,
Реальности тугой пласты,
В крови замараны листы.

Близ дома моего овраг.
Стреляли плененых Поляк.
Когда то там, около бора.
Овраг тот не исчезнет скоро.

Меморил, там был...
Разбили... И по-кусочкам растащили.
Такое нынче есть везде.
Искать - нет смысла, да и где.

Седую древность - позабыли.
Да так, как будто и не жили,
Здесь наши прадеды, деда...
Закрыли их от нас года.

Сижу в квартире и пью чай.
Скучай ты, иль озорничай.
Историю вершат лишь люди.
Забудут что - то невзначай.

П-п-п-аника... Мои стихи кому - то понравились     ...
Ну ладно...
Спасибо большое, что переносите мою поэзию! Буду стараться! Напишу ещё!
Только "Творчество", я вроде не только под себя создал в этом разделе... Пишите, это же не конкурс какой - нибудь, а, творчество, тут всё что цензурно - не безобразно...

О! МАХ с ДЕДом втянулись наконецта!
Нароод! Даёшь паэзию!!!
Пока творческий перерыв... До вечера точно ничё не напишу(часов до 7-8))